Pequeña rosa, rosa pequeña, a veces, diminuta y desnuda, pareceque en una mano míacabes, que así voy a cerrartey a llevarte a mi boca, pero de pronto mis pies tocan tus pies y mi boca tus labios, has crecido, suben tus hombros como dos colinas, tus pechos se pasean por mi pecho, mi brazo alcanza apenas a rodear la delgadalínea de luna nueva que tiene tu cintura: en el amor como agua de mar te has desatado: mido apenas los ojos más extensos del cielo y me inclino a tu boca para besar la tierra.
Cuántas veces, amor, te amé sin verte y tal vez sin recuerdo, sin reconocer tu mirada, sin mirarte, centaura, en regiones contrarias, en un mediodía quemante: eras sólo el aroma de los cereales que amo. Tal vez te vi, te supuse al pasar levantando una copa en Angola, a la luz de la luna de Junio, o eras tú la cintura de aquella guitarra que toqué en las tinieblas y sonó como el mar desmedido. Te amé sin que yo lo supiera, y busqué tu memoria. En las casas vacías entré con linterna a robar tu retrato. Pero yo ya sabía cómo era. De pronto mientras ibas conmigo te toqué y se detuvo mi vida: frente a mis ojos estabas, reinándome, y reinas. Como hoguera en los bosques el fuego es tu reino.
(Pablo Neruda)
"He aquí que el silencio fue integradopor el total de la palabra humana,y no hablar es morir entre los seres:se hace lenguaje hasta la cabellera,habla la boca sin mover los labios,los ojos de repente son palabras......Yo tomo la palabra y la recorrocomo si fuera sólo forma humana,me embelesan sus líneas y navego en cada resonancia del idioma...
"Pablo Neruda (Chile, 1904 -1973)
Porque el tacto ilumina tu desnudo
que a su trémulo encuentro se ha mudado
en sal, paloma, vuelo, rosa y llama...
...La poesía es como el viento, o como el fuego, o como el mar. Hace vibrar árboles, ropas,abrasa espigas, hojas secas, acuna en su oleaje los objetos que duermen en la playa...
"José Hierro(España, 1922 - 2002)
Imagen: "Sleeping Muse"Constantin Brancusi Rumania - 1876-1957
RETORNO
Donde estoy nada queda
y existir es vivir en tu recuerdo,
ver una luz atravesando
el rumor arrancado de un cadáver,
escuchar a pesar del miedo la palabra de un niño que gemía
y tener en las manos un hálito, un temblor
y un profundo lamento ensombrecido.
Pensar en ti no es pensarcon alguien o
con algo sino hundirme en mí mismo y
mi principio, como llegando a
un extremo donde fluyen
una tranquilidad de corazón roído,
una amargura de rencor oscuro,
un retornar al hombre desgarrado,
y recordar que el pensamiento muere
a través de ese tiempo que a ti te pertenece,
sin más impulso que tu desamparo,
como una prolongada enfermedad,
como sonido que flotara en un abismo.
Y todo vive inútilmente:
adonde miro allí me encuentro en vano
espejo de mi soledad,
con simulado rostro de Narciso
o humo que pretende conservarse;
hallo sólo tinieblas y empiezo a caminar
por dentro de mi cuerpo,
y aquí te palpo y me maldigo porque vuelves a ser,
pero en recuerdo.
Vivo ahora contigo y nada turba la posesión del tiempo en que viviste,
y nada ha de cambiar mi pensamiento
cuando pensar en ti es contemplar mi propia voz
por sueños invadida y dolerme
de haber creído en mí como en algo que existe
fuera de todo tiempo, de mí mismo nutrido,
seguro de mi voz.
Amarte hoy sería desertar,
huir del odio que por mí acreciento bajo el latido de mi corazón;
fuera negar la luz que al rumor sobrevive,
o afirmar que la flor no crecerá jamás en mis entrañas
con un sabor de imagen prolongada a través de la carne,
sobre el silencio húmedo del túmulo de esta mi soledad
que resucita y me regresa al desierto en que siempre había creído .
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